26 – O peru de Natal – M. de Andrade

Neste conto, Mario de Andrade (1893-1945), escritor paulista, que revolucionou e liderou a modernização da literatura brasileira, propõem uma revolução ainda mais ampla: a revolução dentro da própria família.

O peru de Natal

Mário de Andrade

O nosso primeiro Natal de família, depois da morte de meu pai acontecida cinco meses antes, foi de consequências decisivas para a felicidade familiar. Nós sempre fôramos familiarmente felizes, nesse sentido muito abstrato da felicidade: gente honesta, sem crimes, lar sem brigas internas nem graves dificuldades econômicas. Mas, devido principalmente à natureza 
cinzenta de meu pai, ser desprovido de qualquer lirismo, duma exemplaridade incapaz, acolchoado no medíocre, sempre nos faltara aquele aproveitamento da vida, aquele gosto pelas felicidades materiais, um vinho bom, uma 
estação de águas, aquisição de geladeira, coisas assim. Meu pai fora de um
 bom errado, quase dramático, o puro-sangue dos desmancha-prazeres.


Morreu meu pai, sentimos muito, etc. Quando chegamos nas proximidades do Natal, eu já estava que não podia mais pra afastar aquela memória 
obstruente do morto, que parecia ter sistematizado pra sempre a obrigação 
de uma lembrança dolorosa em cada gesto mínimo da família. Uma vez que
 eu sugerira à mamãe a ideia dela ir ver uma fita no cinema, o que resultou 
foram lágrimas. Onde se viu ir ao cinema, de luto pesado! A dor já estava 
sendo cultivada pelas aparências, e eu, que sempre gostara apenas regularmente de meu pai, mais por instinto de filho que por espontaneidade de amor, me via a ponto de aborrecer o bom do morto.


Foi decerto por isto que me nasceu, esta sim, espontaneamente, a ideia
 de fazer uma das minhas chamadas "loucuras". Essa fora aliás, e desde muito
 cedo, a minha esplêndida conquista contra o ambiente familiar. Desde 
cedinho, desde os tempos de ginásio, em que arranjava regularmente uma
reprovação todos os anos; desde o beijo às escondidas, numa prima, aos 
dez anos, descoberto por Tia Velha, uma detestável de tia; e principalmente
desde as lições que dei ou recebi, não sei, duma criada de parentes: eu
 consegui no reformatório do lar e na vasta parentagem, a fama conciliatória 
de "louco". "É doido, coitado!" falavam. Meus pais falavam com certa
tristeza condescendente, o resto da parentagem buscando exemplo para os 
filhos e provavelmente com aquele prazer dos que convencem de alguma
 superioridade. Não tinham doidos entre os filhos. Pois foi o que me salvou, 
essa fama. Fiz tudo o que a vida me apresentou e o meu ser exigia para se
 realizar com integridade. E me deixaram fazer tudo, porque eu era doido,
 coitado. Resultou disso uma existência sem complexos, de que não posso me
 queixar um nada.


Era costume sempre, na família, a ceia de Natal. Ceia reles, já se
 imagina: ceia tipo meu pai, castanhas, figos, passas, depois da Missa do Galo. Empanturrados de amêndoas e nozes (quanto discutimos os três manos por
 causa dos quebra-nozes...), empanturrados de castanhas e monotonias, a
gente se abraçava e ia pra cama. Foi lembrando isso que arrebentei com uma 
das minhas "loucuras


– Bom, no Natal, quero comer peru.


Houve um desses espantos que ninguém não imagina. Logo minha tia
 solteirona e santa, que morava conosco, advertiu que não podíamos convidar
 ninguém por causa do luto.


– Mas quem falou de convidar ninguém! Essa mania... Quando é que
a gente já comeu peru em nossa vida! Peru aqui em casa é prato de festa, vem 
toda essa parentada do diabo...


– Meu filho, não fale assim...


– Pois falo, pronto!


E descarreguei minha gelada indiferença pela nossa parentagem infinita,
diz-que vinda de bandeirantes, que bem me importa! Era mesmo o 
momento pra desenvolver minha teoria de doido, coitado, não perdi a 
ocasião. Me deu de supetão uma ternura imensa por mamãe e titia, minhas 
duas mães, três com minha irmã, as três mães que sempre me divinizaram a
vida. Era sempre aquilo: vinha aniversário de alguém e só então faziam peru naquela casa.

Peru era prato de festa: uma imundície de parentes já preparados 
pela tradição, invadiam a casa por causa do peru, das empadinhas e dos 
doces. Minhas três mães, três dias antes já não sabiam da vida senão trabalhar,
trabalhar no preparo de doces e frios finíssimos de bem feitos, a prensagem 
devorava tudo e inda levava embrulhinhos pros que não tinham podido vir.


As minhas três mães mal podiam de exaustas. Do peru, só no enterro dos 
ossos, no dia seguinte, é que mamãe com titia inda provavam um naco de 
perna, vago, escuro, perdido no arroz alvo. E isso mesmo era mamãe quem
 servia, catava tudo pro velho e pros filhos. Na verdade ninguém sabia de fato
o que era peru em nossa casa, peru resto de festa.


Não, não se convidava ninguém, era um peru pra nós, cinco pessoas.
E havia de ser com duas farofas, a gorda com os miúdos, e a seca, douradinha,
com bastante manteiga. Queria o papo recheado só com a farofa gorda, em
 que havíamos de ajuntar ameixa preta, nozes e um cálice de xerez, como
 aprendera na casa da Rose, muito minha companheira. Está claro que omiti
 onde aprendera a receita, mas todos desconfiaram. E ficaram logo naquele
 ar de incenso assoprado, se não seria tentação do Dianho aproveitar receita tão gostosa. E cerveja bem gelada, eu garantia quase gritando. É certo que com meus "gostos", já bastante afinados fora do lar, pensei primeiro num vinho bom, completamente francês. Mas a ternura por mamãe venceu o doido, mamãe adorava cerveja.

Quando acabei meus projetos, notei bem, todos estavam felicíssimos,
 num desejo danado de fazer aquela loucura em que eu estourara. Bem que 
sabiam, era loucura sim, mas todos se faziam imaginar que eu sozinho é que 
estava desejando muito aquilo e havia jeito fácil de empurrarem pra cima de
mim a... culpa de seus desejos enormes. Sorriam se entreolhando, tímidos como 
pombas desgarradas, até que minha irmã resolveu o consentimento geral:


– É louco mesmo!...


Comprou-se o peru, fez-se o peru, etc. E depois de uma Missa do Galo
 bem mal rezada, se deu o nosso mais maravilhoso Natal. Fora engraçado:
 assim que me lembrara de que finalmente ia fazer mamãe comer peru, não 
fizera outra coisa aqueles dias que pensar nela, sentir ternura por ela, amar
minha velhinha adorada. E meus manos também, estavam no mesmo ritmo 
violento de amor, todos dominados pela felicidade nova que o peru vinha 
imprimindo na família. De modo que, ainda disfarçando as coisas, deixei 
muito sossegado que mamãe cortasse todo o peito do peru. Um momento 
aliás, ela parou, feito fatias um dos lados do peito da ave, não resistindo
 àquelas leis de economia que sempre a tinham entorpecido numa quase 
pobreza sem
 razão.

– Não senhora, corte inteiro! só eu como tudo isso!


Era mentira. O amor familiar estava por tal forma incandescente em 
mim, que até era capaz de comer pouco, só pra que os outros quatro 
comessem demais. E o diapasão dos outros era o mesmo. Aquele peru comido 
a sós, redescobria em cada um o que a cotidianidade abafara por completo, 
amor, paixão de mãe, paixão de filhos. Deus me perdoe mas estou pensando 
em Jesus... Naquela casa de burgueses bem modestos, estava se realizando 
um milagre digno do Natal de um Deus. O peito do peru ficou inteiramente
 reduzido a fatias amplas.


– Eu que sirvo!


"É louco, mesmo!" pois por que havia de servir, se sempre mamãe servira 
naquela casa! Entre risos, os grandes pratos cheios foram passados pra mim 
e 
principiei uma distribuição heroica, enquanto mandava meu mano servir a
 cerveja. Tomei conta logo dum pedaço admirável da "casca", cheio de gordura 
e pus no prato. E depois vastas fatias brancas. A voz severizada de mamãe cortou 
o espaço angustiado com que todos aspiravam pela sua parte no peru:


– Se lembre de seus manos, Juca! Quando que ela havia de imaginar, a pobre! que aquele era o prato dela,
 da Mãe, da minha amiga maltratada, que sabia da Rose, que sabia meus 
crimes, a que eu só lembrava de comunicar o que fazia sofrer! O prato ficou 
sublime.


– Mamãe, este é o da senhora! Não! não passe não!


Foi quando ela não pôde mais com tanta comoção e principiou 
chorando. Minha tia também, logo percebendo que o novo prato sublime 
seria o dela, entrou no refrão das lágrimas. E minha irmã, que jamais viu 
lágrima sem abrir a torneirinha também, se esparramou no choro. Então 
principiei dizendo muitos desaforos pra não chorar também, tinha dezenove 
anos... Diabo de família besta que via peru e chorava! coisas assim. Todos
 se 
esforçavam por sorrir, mas agora é que a alegria se tornara impossível. É que 
o pranto evocara por associação a imagem indesejável de meu pai morto.
Meu pai, com sua figura cinzenta, vinha pra sempre estragar nosso Natal.

Fiquei danado.


Bom, principiou-se a comer em silêncio, lutuosos, e o peru estava 
perfeito. A carne mansa, de um tecido muito tênue boiava fagueira entre os 
sabores das farofas e do presunto, de vez em quando ferida, inquietada e 
redesejada, pela intervenção mais violenta da ameixa preta e o estorvo 
petulante dos pedacinhos de noz. Mas papai sentado ali, gigantesco,
 incompleto, uma censura, uma chaga, uma incapacidade. E o peru, estava tão
 gostoso, mamãe por fim sabendo que peru era manjar mesmo digno do
 Jesusinho nascido.


Principiou uma luta baixa entre o peru e o vulto de papai. Imaginei que 
gabar o peru era fortalecê-lo na luta, e, está claro, eu tomara decididamente
o partido do peru. Mas os defuntos têm meios visguentos, muito hipócritas
 de vencer: nem bem gabei o peru a imagem de papai cresceu vitoriosa,
insuportavelmente obstruidora.


– Só falta seu pai...


Eu nem comia, nem podia mais gostar daquele peru perfeito, tanto que
me interessava aquela luta entre os dois mortos. Cheguei a odiar papai. E nem 
sei que inspiração genial, de repente me tornou hipócrita e político. Naquele 
instante que hoje me parece decisivo da nossa família, tomei aparentemente
o partido de meu pai. Fingi, triste:


– É mesmo... Mas papai, que queria tanto bem a gente, que morreu 
de tanto trabalhar pra nós, papai lá no céu há de estar contente... (hesitei,
 mas resolvi não mencionar mais o peru) contente de ver nós todos reunidos 
em família.


E todos principiaram muito calmos, falando de papai. A imagem dele 
foi diminuindo, diminuindo e virou uma estrelinha brilhante do céu. Agora
 todos comiam o peru com sensualidade, porque papai fora muito bom,
 sempre se sacrificara por nós, fora um santo que "vocês, meus filhos, nunca
 poderão pagar o que devem a seu pai", um santo. Papai virara santo, uma 
contemplação agradável, uma inestorvável estrelinha do céu. Não prejudicava 
mais ninguém, puro objeto de contemplação suave. O único morto ali
 era o peru, dominador, completamente vitorioso.


Minha mãe, minha tia, nós, todos alagados de felicidade. Ia escrever
"felicidade gustativa", mas não era só isso não. Era uma felicidade maiúscula, 
um amor de todos, um esquecimento de outros parentescos distraidores do
 grande amor familiar. E foi, sei que foi aquele primeiro peru comido no
recesso da família, o início de um amor novo, reacomodado, mais completo,
 mais rico e inventivo, mais complacente e cuidadoso de si. Nasceu de então 
uma felicidade familiar pra nós que, não sou exclusivista, alguns a terão assim
 grande, porém mais intensa que a nossa me é impossível conceber.


Mamãe comeu tanto peru que um momento imaginei, aquilo podia
 lhe fazer mal. Mas logo pensei: ah, que faça! mesmo que ela morra, mas pelo menos que uma vez na vida coma peru de verdade!


A tamanha falta de egoísmo me transportara o nosso infinito amor...


Depois vieram umas uvas leves e uns doces, que lá na minha terra levam o
 nome de "bem-casados". Mas nem mesmo este nome perigoso se associou à 
lembrança de meu pai, que o peru já convertera em dignidade, em coisa certa,
 em culto puro de contemplação.


Levantamos. Eram quase duas horas, todos alegres, bambeados por 
duas garrafas de cerveja. Todos iam deitar, dormir ou mexer na cama, pouco 
importa, porque é bom uma insônia feliz. O diabo é que a Rose, católica
 antes de ser Rose, prometera me esperar com uma champanha. Pra poder 
sair, menti, falei que ia a uma festa de amigo, beijei mamãe e pisquei pra 
ela,
modo de contar onde é que ia e fazê-la sofrer seu bocado. As outras duas mulheres beijei sem piscar. E agora, Rose!...